Miguel Bastos

Nadar, ler, nadar. Comer. Ler, nadar, ler, nadar. Chego ao fim do dia imerso. Em literatura.

Acampámos em casa dos avós. Somos assim: uma família sempre pronta a armar barraca.

Com este calor de ananases, apeteceu-me ouvir "40 graus à sombra", dos Radar Kadafi. A banda teve um sucesso efémero, nos idos de 80 - quando a pop portuguesa vestia-se com um gosto cosmopolita; num país que pouco saía de casa, mas que estava desejoso de o fazer. Nessa altura, a música era, também, uma forma de viajar. De resto, ainda é. Por curiosidade, o baterista não teve grande carreira na música, mas tem uma carreira respeitável na arquitetura: é Francisco Aires Mateus. Mais de 30 anos depois, "40 graus à sombra" está fresca que nem uma alface.

As árvores da minha rua ignoram as previsões do IPMA. Anunciaram, oficialmente, a primavera. Cobriram-se de flores bonitas, pequenas e cor-de-rosa. Parecem amendoeiras em flor, mas não são. Daqui a uns dias, terão folhas avermelhadas. A seguir, nascerão uma espécie de ameixas que, com a chegada do verão, começarão a cair em cima da carros, das casas e dos passeios. E farão com que os sapatos se colem ao chão, que os meninos se sujem, que os velhinhos escorreguem, que os para-brisas não funcionem. Mas isso, não é para já. Agora, a olhar para elas, quem é que quer conjugar verbos no futuro?