Miguel Bastos

Mal começou a epidemia, as pessoas correram às livrarias para comprar "A peste", de Albert Camus, e o "Ensaio sobre a Cegueira", de José Saramago. "Que escolha estranha!", pensei, "para ler sobre desgraças, basta abrir os jornais". De modo que pensei em algo mais leve. E peguei no livro "A Condição Humana", de André Malraux, cuja leitura estava adiada há muito. Para não perdermos muito tempo, vou já para o final da história. Um dos protagonistas morre, estilhaçado, vítima da bomba com a qual pretendia matar um líder político. Outro morre, queimado, depois de ser atirado para uma fogueira. E outro, ainda, suicida-se, recorrendo à ingestão de cianeto. Eu devia ter suspeitado que - ao contrário do que eu pensava - "A Condição Humana" não era um livro de auto-ajuda. Até porque o primeiro homicídio ocorre na terceira página. Mas, o que é que hei-de fazer? Pensei que a condição humana iria melhorar! Penso sempre, aliás. Só que, às vezes, engano-me.

No meio do entusiasmo à volta de candidatura de Guterres à liderança da ONU, houve conjunto de pessoas “cosmopolitas” que resolveu criticar os “patrioteiros”. É verdade, o futuro de Portugal não depende da eleição de Guterres. Ter Guterres, como secretário-geral da ONU, não vai provocar a recuperação das finanças públicas, nem o crescimento económico, nem vai baixar o desemprego. Não vai aumentar a qualidade da governação, nem da oposição. Não vai acabar com o crescimento da extrema direita na Europa. Não vai decidir as eleições nos Estados Unidos. Não vai acabar com as brincadeiras perigosas da Coreia do Norte. Nem com a guerra na Síria. Mas se for búlgaro, alemão ou russo, também não.

Os “cosmopolitas” não acham relevante ter, pela primeira vez, um português à frente das Nações Unidas. O que é importante é que ganhe o melhor. Mas não dizem qual é o melhor. Não importa se Cristiano Ronaldo é português. Nem Pessoa, Camões, Amália, Saramago, Damásio, Vasco da Gama. Porque o mundo é um só. Porque são “cosmopolitas”. Os “cosmopolitas” não são bem cosmopolitas. São apenas parvos.

“Estás a ler o livro do António Costa? Ah, ah, ah!”. “Qual é problema?”, perguntei. “António Costa, António Costa!”, foi repetindo o meu filho, com um riso trocista. O meu filho fez-me lembrar uma menina que corria a chamar “Saramago”, quando via um velhinho na televisão. O ancião tinha, na altura, acabado de ser agraciado com um Nobel e aparecia muito na televisão. E a televisão, concluí, não mostra muitos velhinhos. De modo que, quando aparecia um, só podia ser o Saramago.

Ora, o meu filho sabe que eu gosto de livros e de política. Portanto, não devia achar estranho eu estar a ler um livro sobre o António Costa. De onde virá a sua surpresa? Por ser um político de agora? Por achar que ainda não é suficientemente importante? Será que ainda não merece um livro? Será que o meu filho não gosta do líder do PS?

Tentei perceber. Perguntei-lhe porquê. Mas ele encolheu os ombros e respondeu “sei lá”. Depois, voltou a perguntar: “Mas, porque é que estás a ler um livro do António Costa?”. Ainda tentei responder, mas ele foi repetindo “António Costa, António Costa!”.