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11 contra 11

por Miguel Bastos, em 16.05.22

De peito cheio e olhos a cintilar, o senhor Lemos e a dona Conceição mostram-nos o carro novo. É um SUV alemão, de vários milhares de Euros. Marca a venda do negócio e a chegada da reforma. O corolário de uma vida, inteira, de trabalho e sacrifício. O SUV irá levá-los à terra, com todo o conforto; e ao Algarve, com todo o estilo. Uma vida, inteira, num carro alemão. Arrisco a pergunta, retórica: "Ainda estiveram uns anos fora, não foi?" "Sim", responde o senhor Lemos, "estivemos 11 anos em França". "E, antes disso", acrescenta a dona Conceição, "estivemos 11 anos em Lisboa". "Que engraçado", digo,"11 anos, em cada lado". Afinal, penso, a vida pode ser como no futebol. São 11 contra 11. No final, ganha a Alemanha.

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Não ouvir

por Miguel Bastos, em 10.05.22
 - Ó pai, os padres podem fumar?

 - Acho que podem. Mas não é muito bem visto.

 - Mesmo que seja só tabaco?

 - Vou fingir que não estou ouvir.

 - Mano, o pai não está a ouvir. Vamos cantar?

 - Ya.

 - 1,2,3 e...

 "Ganza na areia, perdi a ganza na areia... Ganza na areeiiiaaa..."

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A mãe

por Miguel Bastos, em 02.05.22

 

 

20220421_112459.jpg

- Já reparaste, filho, a mãe está toda gira.
- Pois está.
- Vai trabalhar, mas parece que vai para um casamento. 
- Tu também estás muito bem...
- Obrigado, filho.
- Vais trabalhar, mas parece que vais para uma tasca.
- Olha que querido!
- Ai, credo, sou tão engraçado!

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Espelho

por Miguel Bastos, em 20.04.22

beijo.jpg

"Porque é que a minha mulher, feia e sem graça, parecia tão bela no seu reflexo? Porquê? Muito simplesmente porque o espelho deformante lhe torcia o rosto desgracioso em todos os sentidos. (...) Os seus defeitos tornavam-se vantagens. E agora, a minha mulher e eu ficamos sentados em frente do espelho e olhamo-lo sem desviar a vista um só momento."
Sim, no século XIX, Tchékhov já escrevia sobre o Instagram.
[Fotografia: 'CALIFORNIA' (KISS), Elliott Erwitt]

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Mariupol

por Miguel Bastos, em 17.04.22
"Mariupol é a piscina do Mário, não é?", graceja o mais velho. "Boa piada", respondo-lhe. Mas, entretanto, a realidade (essa malvada) trata de retirar toda a graça ao sorriso das crianças.

Não se sabe, ao certo, qual é a atual realidade de Mariupol. Apenas, que vai de mal a pior.

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Corrida espacial

por Miguel Bastos, em 06.04.22

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A ficção, científica ou não, tem a grande vantagem de antecipar a realidade. David Walliams escreveu este livro, antes dos milionários deste mundo desatarem a viajar no espaço, a preços de outro mundo. Os protagonistas são dois hipopótamos. Um deles é muito rico e tem tudo: a começar por um nome mais comprido que um camião - o que é um anacronismo em tempos de conquista espacial. A outra (sim, é uma "hipopótama") tem amigos, imaginação e cocó. Sim, cocó. Não vou contar o fim da história, porque isso seria uma deselegância. Vou apenas dizer que o dinheiro não compra tudo, felizmente.

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Roupa suja

por Miguel Bastos, em 30.03.22

roupa suja.jpg

Não gosto de pessoas que vêm para aqui lavar roupa suja. Mas, enfim, eu ando com a autoestima em baixo.

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A Guerra na Ucrânia

por Miguel Bastos, em 29.03.22

ucrania.jpg

- Estás a ler um livro sobre a guerra da Ucrânia?
- Estou.
- A sério, já há livros sobre a guerra na Ucrânia?
- Já, mas não é bem sobre esta guerra.
- É sobre a 2.ª Guerra Mundial?
- Também não. É da altura em que a Rússia invadiu a Crimeia, que é uma região...
- Eu sei onde é.
- Estou a ver, tu sabes muitas coisas.
- O Putin está a tentar refazer a União Soviética, não é?
Nuno, 9 anos de sabedoria. Estudante (de Ciência Política ou Relações Internacionais, presumo).

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Xeque

por Miguel Bastos, em 28.03.22

xadrez.jpg

- Pai, não vai perguntar como é que correram a aulas?

- Vou. Como é que correram?

- Correram bem, sobretudo a aula de xadrez.

- Que bom! - Não queres saber porquê?

- Claro que sim. Porquê

- Porque o professor faltou.

- Ahhh...

- Ai, credo, eu sou tão engraçado!

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A tia

por Miguel Bastos, em 17.03.22

"No outro dia, estive na estalagem." A tia arqueou as sobrancelhas. "Na estalagem, onde trabalhou." Acenou com cabeça. "É muito bonita. A entrada, com aqueles azulejos, pequeninos, pintados à mão." Sorriu. "A salinha do café, com aquelas cadeiras de pele, baixinhas." Sorriu, de novo. "Não cheguei a ir à sala de jantar." Silêncio. "É bonita?" Encolheu os ombros. "A sala de jantar", insisti. "Nunca lá entrei", respondeu. "A sério? Trabalhou lá tantos anos!" "O pessoal da cozinha", disse, num fio de voz "não podia ir à sala." "Nem quando estava vazia?" Abanou a cabeça. Não. A nenhuma sala. Era, assim, o Portugal dos pequeninos. Dos pobrezinhos, do respeitinho. Gostava de ter ido à estalagem, com a tia. Não fui. Fecharam, as duas, há vários anos.

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