Miguel Bastos

Limpar o congelador. A Sierra Nevada dos pobres.

"Ainda bem que chegaste", costumava dizer-me um velho amigo de infância, quando eu chegava de férias. "Podes-me ler o postal que me enviaste? Gostei muito, mas não percebi nada do que está escrito. A tua letra é terrível." Não sei se vou perceber o livro “Ilhas da Ria”, da Maria José Santana. Aparentemente, a letra não é má. E já vi o postal. É lindo, tem uma foto do Adriano Miranda.

Mais velho - Mas, afinal, como é que é essa praia do Meco?
Pai - Oh filho, é uma praia igual às outras. Tem, apenas, uma diferença...
Mais velho - Qual?
Pai - É conhecida por ser uma praia de nudistas.
Mais velho - Como assim?
Pai - As pessoas não usam roupa. Portanto, quando chegarmos, vamos ter que tirar os calções.
Mais velho - Ai não vou, não!
Mais novo - Eu tiro! Eu tiro!
Mais velho - Estás maluco, ou quê?
Mais novo - Tu é que estás. Nem penses que nos vais estragar as férias, por causa das tuas vergonhinhas!

Acampar é uma experiência que deixa sempre marcas. E não é uma metáfora, como podem ver.

Nadar, ler, nadar. Comer. Ler, nadar, ler, nadar. Chego ao fim do dia imerso. Em literatura.

Acampámos em casa dos avós. Somos assim: uma família sempre pronta a armar barraca.

Nestas férias ando a fazer tanto desporto, que resolvi mostrar o meu six-pack. Cá está ele: comprado esta manhã.

Caros amigos. Sei que, por causa da pandemia, muitos decidiram fazer férias em Portugal. Compreendo as vossas razões. Mas, deixem-me avisar-vos: já lá fui. E não é assim tão interessante.