Miguel Bastos

Sai do Sporting. Entra para o Al-Hilal. Vai ser divertido ver milhares de árabes a pedir a vitória de Jesus. 

Gosto quando a televisão acaba a repetição do programa da bola e arranca com as televendas de equipamentos de ginástica. No fundo, continua a ser desporto. O que muda é o índice de massa corporal.  

Ontem, dei a volta ao Zap Canal. Mudar de canal, para ver o mesmo tema, com os mesmos protagonistas. O presidente da assembleia geral do Sporting fez o pleno: rodou por todos os canais, na mesma noite. O presidente do Sporting falou à Nação: numa conversa em família, em direto e em sentido único, como convém.

Antes, durante e depois, foi comentado pelos comentadores do costume. No canal do Estado, um ex-ministro - que foi, até há pouco tempo, apoiante de Bruno de Carvalho - falou do papel regulador do Estado. “O Estado não vai fazer nada”, responde o outro, “porque os políticos não têm coragem.” Com décadas de política, o político corajoso também foi ministro, num governo liderado por um ex-presidente do Sporting. “Ainda esta semana, um comentador ofereceu pancada a outro”, diz o primeiro. “Eu sei quem é”, diz o outro, “é meu amigo”. Claro que é: trabalharam juntos nos jornais, foram juntos para o governo, pelo mesmo partido. Que é, também, o partido do protagonista no canal ao lado: outro ex-ministro, várias vezes apontado como alternativa ao actual presidente do Sporting.

No Zap Canal falou-se de muita coisa. Infelizmente, não se falou de separação de poderes.

O Sporting é campeão de voleibol. Quebra um jejum de 24 anos. Nessa altura, em que ganhava coisas, o Sporting tinha um atleta chamado Miguel Maia. Agora, mais de 20 anos depois, voltou a ser campeão, com o mesmo atleta. Miguel Maia, tem 47 anos e uma carreira surpreendente. Foi campeão, pela primeira vez, com a equipa que ajudou a subir à primeira divisão (Académica de Espinho). Mudou-se para o Sporting e foi tricampeão. Voltou à sua terra natal e conquistou mais 11 campeonatos (pelo Sporting de Espinho). De regresso ao Sporting, volta a ser campeão (e vão 16!).

Miguel Maia brilhou, ainda, no voleibol de praia, com João Brenha. Estiveram nos Jogos Olímpicos de Atlanta (1996), Sydney (2000) e Atenas (2004). Chegaram, por duas vezes, à beira do pódio (4º lugar). A dupla acabou, porque João lesionou-se. Miguel teve mais sorte. Mas a sorte, não retira o mérito a Miguel Maia.

Na canção de José Barata-Moura, a bola do Manel foi-se embora, fugiu. A bola do Miguel não fugiu, que ele não deixou. Não sei se o desporto é isto. Mas, sei que devia ser.

Gosto de ver ex-ministros, ex-jogadores, ex-jornalistas, ex- treinadores, ex-deputados, ex-gestores, ex-advogados, a discutir bruxaria. Uma pessoa pensa que estão no fim da carreira, mas, afinal, eles conseguem ir mais Além.

Nuno Espírito Santo é o novo treinador do Futebol Clube do Porto. A sério? Estou tão surpreendido! Estou a brincar. Na verdade, eu já sabia, porque toda a gente já sabia. Bem, sabia, mas, como todos, não tinha a certeza. Não havia “confirmação oficial”. Ainda, recentemente, tivemos um caso semelhante: a ida de Mourinho para o Manchester United. O futebol vive muito do “vou-te dizer um segredo, mas não digas a ninguém” que marcou a nossa infância.

Muitos dos que se queixam que os media são especulativos e inventam coisas, alimentam os rumores nos media, dão pistas e informações. São fontes, mas não se deixam identificar. Claro que há especulação, mas também há manipulação. Ambas as coisas são lamentáveis. Se Nuno Espírito Santos já estava certo no Porto porque é que , hoje mesmo, circularam notícias a dizer que ainda não era certo? Porque tudo tem o seu tempo, poder-se-à dizer. Mas, se assim é, porque é que os jornalistas já sabiam? Sabiam, porque alguém lhes disse. Porque queria dizer e porque queria que se soubesse.

Os jornalistas não adivinham. As notícias não surgem por obra do Espírito Santo.

O meu filho teve uma aula de Zumba. “E gostaste”, perguntei. “Não”, respondeu, “a música era muito pimba”. O meu filho tem seis anos.

Andam-nos a vender a Zumba há dois ou três anos. A dança começou nos anos 90, a moda chegou a Portugal há pouco tempo. Já li artigos sobre o assunto. Já assisti a pequenas demonstrações. Eu, que gosto de música latina e de exercício físico, não achei grande graça à Zumba. Pareceu-me uma mistura de aula de ginástica e lambada.

E, no entanto, toda a gente parece muito entusiasmada. Gente que (sim senhor!) está na moda e é elegante e faz running. E faz Zumba, com roupas de marca que se usam no “fitness”, no “step” e no “body balance”.

Ao ler que mais de 15 milhões de pessoas fazem Zumba regularmente; ou que o mundo se rendeu à Zumba; encolho-me e penso “Se calhar, eu é que estou errado”. Mas, felizmente, existem as crianças. Elas dizem sempre o que pensam:

                                     “E gostaste?”

                                     “Não, a música era muito pimpa.”

Há uns anos, havia o “Zumba na Caneca”. Dizia-se que era piroso. Já não deve ser. Volta Tonicha, sentimos a tua falta.

Hoje é dia de Jesus. Alguém quer saber do IVA da OCDE; do IRS do PSD/CDS; da TSU do PS? Não. Queremos saber do SLB. Queremos saber do SCP. Queremos saber de Jesus.

No dia de Jesus, quem é que quer saber da dívida na Constituição? Só se for da constituição de Jesus: Rui Patrício fica, William Carvalho fica… Quem é que fica mais? Quem é que sai? Quem é que vem?

No dia de Jesus, quem é que quer saber do Novo Banco? Só se for do novo banco de Jesus: Inácio sai, Bruno de Carvalho sai, só Jesus fica.

No dia de Jesus, quem é que quer saber da providência cautelar da TAP; do interesse público da TAP; do bacalhau de Portas; dos telemóveis dos polícias; dos portugueses a 7 mil euros; da lista VIP na ASAE; das dívidas da Grécia? Ninguém…

E não me digam que é porque só se pensa em futebol. Porque não é por isso. Porque, não queremos saber dos golos dos Sub-20; nem da FIFA do senhor Blatter; nem do Rafa Benítez no Real, nem do Quaresma, todo nú, na revista da Cristina.

Queremos saber de Jesus. Só Jesus, importa. Aleluia. Amén.

Para nós também era uma prova dura. Convencer o pai. Encher a Renault 12, com amigos, comida, bebida e cobertores. Fazer uma direta. Procurar um sítio para estacionar o carro e outro para estacionamo-nos. Ver o sol nascer na serra, enrolados em cobertores. Aquecer à volta de uma fogueira. Cantar “os meninos à volta da fogueira”, a rir e a esfregar as mãos. Ouvir os motores, levantar de repente e ver os carros a passar por nós, a levantar pó, a desaparecer, a serpentear, lá longe, pela serra.

Depois a desilusão de sempre. Vê-se melhor em casa: com câmaras, imagens editadas, repórteres e comentadores. Mas a televisão não tem o cheiro a escape, os “rateres", a emoção. Muito menos os cânticos, as conversas, a chouriça na brasa. E, por isso, voltávamos no ano seguinte

O Rally de Portugal era uma festa. Era a coisa mais parecida com um festival de rock. Só o soube mais tarde, quando a moda dos festivais chegou a Portugal. Voltei a sentir a mesma excitação, a mesma alegria, o mesmo cansaço.

Olhei para a Manuel Azevedo, no palco. Pareceu-me ver a Michèle Mouton.

PS: Lamentavelmente, um incêndio em Ponte de Lima perturbou hoje o Rally de Portugal, mas, pior ainda, a vida das pessoas daquela região.